L’horizon des songes

L’horizon des songes

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La éclairage tremblotante des torches projetait des obscurités mouvantes sur les murs de la chambre très grande technique du temple. Le prêtre, encore secoué par son voyage onirique, se redressa mollement, notre physiologie perclus de frissons nonobstant la thermométrie oppressante de la nuit. Il posa une index sur son joyau d’or et de vert, sentant le battement bâclé de son cœur par-dessous sa creux. La voyance n’avait jamais persisté également sans ambiguité. Ce qu’il avait aperçu dépassait tout ce que ses ascendants lui avaient enseigné. Une cité inconnue, bâtie de pendentifs lisses par exemple technique du cristal, un monde dont l’apparence et le vestimentaire lui échappaient, un sentiment d’irréalité qui défiait les règles de l'avenir. Mais ce n’était pas l'élégance de cette cité qui l’effrayait. C’était ce qu’il avait ressenti au moment où elle s’effondrait. Un avertissement. Un prédiction de destruction. Il se leva lentement, les jambes encore engourdies par son voyage dans l’invisible. Les rites anciens enseignaient que la voyance par le intention pouvait révéler des messages cachés, mais il savait que quelques prédictions étaient plus que de simples emblèmes. Elles étaient des éclats de véridicité, des fragments d’un destinée conçus dans le tissu de demain. Il quitta la chambre silencieusement et gravit les marches aboutissant au sommet de la pyramide principale. En contrebas, la grande ville dormait encore, rien que bercée par le vent et le chant des insectes nocturnes. Les temples, les places et les ponts scintillaient sous l'éclairage astrologiques, offrant une caricature de relaxation. Mais il savait désormais que cette relaxation était trompeuse. Il s’agenouilla censées l’autel en pierre, là où tant d’autres avaient prié évident lui. Il devait contenir. Il rassembla les cendres d’un feu religieux, les dispersa sur le support de l’autel et traça des emblèmes anciens de son filet tremblant. Le mÅ“urs divinatoire par la cendre lui permettrait d’approfondir sa image, de décodifier ce que les dieux cherchaient à lui montrer. Il ferma les yeux. La brise nocturne s’intensifia incessamment, suscitant un larme de cendres qui entourent lui. La voyance s’infiltra dans son esprit, emportant ses idées au-delà du microcosme des vivants. Une voix résonna dans l’air, en douceur et lointaine, rapproché de un écho perdu dans les siècles. Le même son que celui qu’il avait entendu dans son propos. Il ouvrit les yeux et vit, destinées à lui, les cendres tourbillonner d’une style anormale. Elles ne se dispersaient pas au vent par exemple elles auraient dû le déclencher. Elles formaient un motif. Un personnalité. Un cercle brisé, traversé par une ligne sinueuse. Il connaissait cet attribut. C’était celui du retour, mais entre autres de la ruine. Il recula lentement, le esprit court. La voyance venait de confirmer ses méfiances. Le expériences avec leur grande ville était subsisté. Et si les siens ne l’écoutaient pas, ils disparaîtraient à savoir autant dans les domaines d’autres avant eux.

La nuit enveloppait grandement la ville à avoir de sa chape d’étoiles, mais pour le clergyman, elle n’avait plus rien d’apaisant. La voyance lui avait parlé, non pas en signaux, mais en images, en présages entrelacés dans la façon même du futur. Ce cercle brisé qu’il avait aperçu être découvert dans la cendre n’était pas un pratique symbolisme. Il était l’empreinte d’un destin déjà tracé, une prédiction sans appel. Les dieux avaient parlé. Et leur message était régulier : la ville était condamnée. Il se redressa lentement, le métabolisme encore engourdi par la réprésentation. Autour de lui, la brise nocturne s’était calmée, laissant un silence pesant s’installer sur la pyramide. Il posa une doigt sur la joyau à avoir, froide par-dessous ses mains, notamment si elle portait déjà en elle le poids du destin qui l’attendait. La voyance ne mentait jamais, mais elle ne livrait pas toujours toutes les clés. Il devait déchiffrer raison cette fléau approchait. Était-ce une pénitence de voyant ? Une rétribution pour un crime oublié ? Ou bien une fatalité tangent de lequel pas de habituation ne semble pouvoir perdre ? Il ferma les yeux à nouveau, recherchant à s’enfoncer plus toujours dans l’état de alarme, à fasciner d’autres fragments de justesse. Mais cette fois, le vide l’accueillit. Les dieux s’étaient tus. La cendre avait livré son envoi de signal, et il lui appartenait désormais de l’interpréter. Il inspira généreusement et descendit les marches de la pyramide d’un pas lent. En contrebas, la grande ville dormait encore, bercée par le vent et les flots paisibles des canaux. L’eau miroitait sous la lumière des torches, forçant sur les murs en pierre des éclats de reflets dorés. Tout semblait stable, figé dans des lustres fragile. Mais il savait que cette tranquillité était une gravure. Il savait que sous la surface, le temps s’accélérait. Les comètes étaient dans notre monde. Les récoltes avaient duré étrangement maigres cette belle saison. Les prêtres avaient remarqué une lente montée des eaux, indécelable pour le monde, mais correctement raisonnable. Certains anciens murmuraient encore avoir vu des étoiles s’éteindre plus tôt que prévu. Autant de détails que seuls ceux qui savaient être en harmonie avec avaient l'occasion de joindre entre eux. La voyance ne se manifestait pas grandement en grandes voyances fracassantes. Parfois, elle se cachait dans les petits détails du quotidien, dans les infimes dérèglements du microcosme, dans ces mondes que la majeure partie des messieurs ne remarquaient pas. Il s’arrêta appelées à le temple remarquable, l'attention perdu dans l’obscurité. Il devait émettre. Il devait prôner celle qui dirigeaient la cité. Mais il savait également que la réalité, lorsqu’elle n’était pas désirée, pouvait sembler plus dangereuse que le allégorie. Car que pouvait bien créer un monde répandu frimousse à une apocalypse inévitable ?